Cada otoño asisto
al suicidio de las hojas,
a la par que me despoja
de esta vida en que existo.
Ocre mirada abrigada
al cobijo del invierno,
mi camino al averno
carece de alboradas.
Estación casi sin trenes,
de retiros paulatinos
y de sombras sin solsticio,
acógeme en tus edenes
con su bilis vitelino.
Ten por bueno mi obrepticio.
© Juan Calle
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