A Xoan Alonso

Que sepas que me halaga
que me honres con tus versos,
se me pone el bello terso
porque tu rima me embriaga.

Y en la resaca no mengua,
pues te deja buen sabor
de retina ser lector
de tus rimas a dos lenguas.

Dicho lo cual, muchas gracias
por serme tan generoso
al desnudarme en tus trazos

pese a mis contumacias,
pues me has puesto modoso.
Recibe un fuerte abrazo.

Madre Tierra

Por suerte, la Madre Tierra

carece de propietario,

de religión, de horario

y es ajena de tu guerra.

Es el humano quien yerra

por pensar que es al contrario

y se muestra temerario;

por eso, su mente cierra.

La Madre Tierra se fragua

por su propio movimiento

a ninguna ley sujeta.

Por eso, aro el agua,

trazo surcos en el viento

y quiero ser su poeta.

Sonetillo para Enfero

¿Sabes que admiro tu pulso

cuando escribes sonetos,

que elevas todos mis retos?

Contigo me sueno insulso.

¿Sabes los diablos que expulso

de poemas incompletos,

predicados sin sujetos

que tras tus versos repulso?

Quise decir con grandeza,

poniéndome a tu altura:

¡me tienes en el bolsillo!

Conste que no es pereza,

que ensalzaré tu figura

mejor con un sonetillo.

Género con estrambote

Siempre he sido feminista

pero mi comportamiento

también ha sido machista:

lo sé bien y lo lamento.

De aquel entonces, dista

todo el conocimiento

que ilustra al quebrar la arista

social para integramiento.

Todos y todas tenemos

algo de culpa en ello

pero no me justifica.

Algunas y algunos hemos

progresado sin desuello.

Quien yerra y no rectifica

bien claro se identifica

en el eslabón perdido

sin el cerebro erguido.

Transonetillo

Soy tu engaño en lo cierto,

un susurro clandestino,

un sueño sin un destino,

un eco en el desierto.

Soy lo que soy, no me invierto;

soy persona, no inquilino

masculino o femenino;

y soy más vivo que muerto.

Me hago oír y desprecias

lo que tu mente no llega

a comprender sobre el resto

pero, a palabras necias,

mi cuerpo no se doblega

ante tu craso supuesto.

© Juan Calle

Ánima de lucro

Yo no tengo ningún nombre,

tampoco cobro prebendas:

eso es cosa del hombre

y la mujer, y sus prendas,

me refieren con pronombre

y me tiznan con leyendas.

¡Qué cosa más me asombre

que creer a ciegas con vendas!

Voy de un sitio para otro

y estoy a la vez en todos

y en todos veo lo mismo:

me asomo a vosotros

con física de beodos

y es tan sólo un espejismo.

Vivo en los aledaños

de un planeta llamado tierra

donde se guían con años,

conmigo, fronteras, guerras,

sin balance de los daños,

con mi imagen saca-perras

y treguas de mal apaño

que mal llaman de posguerra.

Es un best-seller mi vida

pero yo no me involucro

que surgen miles de "yos".

Disculpa que me despida,

amada ánima de lucro,

he de seguir siendo dios.

© Juan Calle

Sonetín mexicano II

Que te respeten la vida,

mi Ciudad Juárez querida,

y la paz del corazón.

Que la justicia no dañe

y la igualdad no se empañe

entre mafia y corrupción.

Y volver, volver, volver (1)

a las cosas del querer.

Con versos de la madeja

vendada bajo las cejas

maquilo mi sonetín

para sanar del olvido

todos los versos heridos

en manos de algún jolín. (2)

© Juan Calle

(1) Vicente Fernández

(2) Rabón, rabo más corto de lo normal

Sonetín mexicano I

Dirás que por qué te escribo

sin acusarte recibo,

no se nos vaya a perder,

y te expongo mi alegato

contra los asesinatos

y el abuso del poder.

La de la mochila azul, (1)

que se siente en el curul. (2)

Que se llenen de conciencia

los capos de delincuencia

hasta saber respirar

y el manto de Guadalupe,

extendido, se ocupe

de lo que haya lugar.

© Juan Calle

(1) Pedro Fernández

(2) Escaño

Sonetillo a otro son

Todos los himnos carecen

de la humedad tras llover,

de sueños que desvanecen,

de enigmas por resolver.

Todas las banderas crecen

con el miedo a caer,

eclipsando cuanto ofrecen

ocaso y amanecer.

Yo quiero seguir mi paso

sin que me pongan cortinas,

poder cambiar de canción

sin vendas de otros fracasos

ni mordazas que incriminan

cuando alguien pierde el son.

© Juan Calle

Me iré

Abrazo un álbum de fotos

y, con ello, a la vida;

recojo cristales rotos

que me dejaron herida.

Presencio tanto pasado,

algunas huellas borradas,

y recuerdo lo olvidado

de viejos cuentos de hadas.

Inundé mares llorando

y ya me tiro al monte,

cuando se me está acercando

más y más el horizonte.

Me iré, mas quién sabe cuándo,

pero sin ningún apronte.

© Juan Calle

Embrión de sonetillo

A Manuela, en su cuarto mes de "gest-acción"

Tras tu amniótico velo

sueño ñúes y sinsontes,

abro los brazos y vuelo

y alcanzo el horizonte.

Olfateo tus caricias,

disimulo tu sonrisa,

te celebro -¡qué albricias!-

sin pausa pero sin prisa.

Me ganas al escondite,

apuestas mi paz futura

y ya me das la espalda.

Te la devuelvo de envite:

Si no comes la verdura

no podrás ver a Mafalda.

© Juan Calle

Un tango para la muerte

Sus horizontes humildes

asoman tras los visillos.

Tiene acento sin tildes,

le quedan dos cigarrillos.

A medio teñir, es rubia

con las cejas de carbón

y baila bajo la lluvia

con las nubes de telón.

Perdió su virginidad

en alguna misa negra,

a muy temprana edad,

tiene a Aurora por suegra.

Canta un tango a su muerte

pero no cambia su suerte.

© Juan Calle

Nota.- "¡Cómo has caído de los cielos, Lucero, hijo de la Aurora!, del antiguo testamento.

Mis memorias II

Soy una princesa añil

de un país republicano,

primavera sin abril,

manga por hombro sin mano,

el borde de mi camino,

una flor ya deshojada,

un quebranto paulatino,

un sueño sin almohada.

Si quieres saber de mí,

con la protección de datos

no resulta baladí.

Salvo por mis garabatos,

reúno todo mi aval

en la ficha policial.

© Juan Calle

Nota.- Los dos últimos versos están basados en un diálogo de Woody Allen.

Mis memorias I

Soy ese gran laberinto

sin fortuna ni ruleta,

un verso bajo precinto,

cuadro sin pinacoteca,

como mirar de reojo

la tormenta sobre el mar,

los panes que nunca mojo,

cuento de nunca acabar.

Si quieres saber de mí

consulta en mis memorias.

Yo nunca las escribí

pero son absolutorias:

reúno todo mi aval

en la ficha policial.

© Juan Calle

Notas.- En los versos 1 y 2 se hace referencia a "laberinto de fortuna", de Juan de Mena. Los últimos versos son una adaptación de un diálogo de Woody Allen.

Sonetillo de otoño

Cada otoño asisto

al suicidio de las hojas,

a la par que me despoja

de esta vida en que existo.

Ocre mirada abrigada

al cobijo del invierno,

mi camino al averno

carece de alboradas.

Estación casi sin trenes,

de retiros paulatinos

y de sombras sin solsticio,

acógeme en tus edenes

con su bilis vitelino.

Ten por bueno mi obrepticio.

© Juan Calle

Madeja de corazón

Te prometí conjeturas,

me dio pánico temer,

nunca quise entretejer

una maraña futura.

Perdí lo que aún perdura,

mi futuro fue ayer,

jamás supe comprender

querer sin esta tortura.

Mis venas están vacías,

sólo destinan ausencias

carentes de compasión

y con trayectorias frías,

bisturís sin indulgencias.

Sonllora mi corazón.

Sonetillo del aedo José

Me sumerjo con premura,

cámara en mano y memoria,

para revisar la historia

sobre la literatura.

Me presento, cuando ruedo,

con Brecht, Lennon, desenfado,

Cervantes, Chéjov, Machado,

Manrique, Lorca, Quevedo,

escenas sin horizonte

y talento sin homónimo.

Dramaturgo sin falacias,

rapsoda con pardomonte

por la fama del anónimo.

Muchas, muchísimas gracias.

© Juan Calle

Nota.- Sonetillo escrito para el dramaturgo José Varela.

Sin comentarios III

Escribir es el sentido

volátil de mi inventario;

el remitente cohibido;

el revés de lo contrario;

hurgar lo desconocido

del auténtico calvario;

pasaporte al olvido

desprovisto de sudario;

lo que hay por lo habido;

crecer más de lo que mido;

el pie de tus comentarios.

Escribir es lo servido,

si no, algo parecido.

Be quiet... sin comentarios.

© Juan Calle

Sin comentarios II

Escribir es la salida

al sino del solitario;

la mala causa perdida

de los lobos esteparios;

la letra nunca vencida;

la vacuna del calvario;

echarse a la bebida

sin argumentos ni horarios;

la lección desaprendida;

una pasión atendida;

ejercer vocabulario;

una razón traducida;

una y otra recaída;...

Be quiet... sin comentarios.

© Juan Calle

Sin comentarios I

Escribir es respirar

en el fondo de un acuario;

la fuga de humo del bar;

el polvo del anticuario;

el destino del azar;

el secreto del notario;

la rúbrica al rellenar

un complejo formulario;

tu vestido sin guardar;

una deuda sin saldar;

un dios sin destinatario;

mi corazón sin guardar;

un bolillo que encajar;...

be quiet... sin comentarios.

© Juan Calle

El sentido de mi vida

No sé vivir con un yugo

ni con pies sobre mi cuello,

yo mismo fui mi verdugo

juzgándome a degüello.

Hoy, cada noche, me fugo

en busca de mi atropello

y en el albor apechugo

el precio de mi desuello.

El sentido de mi vida

pasa por hallar las llaves

de las cadenas del ser.

Se muere sin despedida,

se acaban los enclaves

y en lo que quisiste creer.

© Juan Calle

Nada a deber I

No creo en las fronteras

ni en los destinos marcados.

Vivimos en las trincheras

que señalan los mercados.

El precio de las hogueras

asentó los principados

donde llenar la cartera

se convirtió en "sagrado".

Cuando me muera, que digan

que yo pagué mis excesos

pues así tiene que ser.

Y que jamás me "bendigan",

sólo quiero que mis huesos

no dejen nada a deber.

© Juan Calle

Profanación

La palabra es un arma

que tiene su doble filo:

igual te mantiene en vilo

que no funciona la alarma;

tan pronto te lleva al karma

como mata con sigilo;

te hace pender de su hilo

o, diestramente, te "engarma".

Hay palabras que parecen

de ida cuando van de vuelta;

otras que no se merecen,

dueñas de la lengua suelta...

Palabras que reverencio

por sentenciar en silencio.

© Juan Calle

Nota.- La profanación viene de ser escrito en la casa museo de Juan Ramón Jiménez durante la lectura de otros poetas provenientes de casi toda España y algunos otros lugares del mundo.

Sonetillo de trastos

Andabas escamada

de noches sin más duelo

que acoplar tu pelo

bien sobre la almohada.

Yo venía curtido

en sintéticas pieles,

ajeno de las mieles

de un éxito perdido.

Tú, lo que más temías

era dar con tus huesos

en el placar de besos

omisos de mis días.

Soy tan desordenado

que sigues a mi lado.

© Juan Calle

Coro de sirenas

¡Cómo me hacen los coros

los cantos de sirenas

en la vida sin escenas

y vacíos los aforos!

Ya no busco los tesoros

en las islas sin arenas

ni tengo sangre en las venas,

ni el menor de los decoros.

Un público confundido

aplaude todos mis ripios

y yo me siento perdido,

y abuso de participios.

¡Cómo doy por concluido

este final sin principios!

© Juan Calle

Do-Re-Mi-Fa-Sol-La... No

¡Cómo rellenar tu ausencia

con latidos y suspiros!

Asumo la consecuencia

de la vida con sus giros,

rechazo la condolencia,

me expreso sobre papiros

y vivo bajo tu influencia:

no espabilo ni a tiros.

Mis gritos resultan mudos,

en mi escala falta un SI

y mis ojos van desnudos

de tanto que los vestí.

¡Cómo se templan los nudos

del estómago sin ti!

© Juan Calle

Mis manos de seda

¡Cómo remendar los llantos

que se desnudan al alba!

Trato de entonar mis cantos

allí do la pintan calva.

¡Cómo contar "no-sé-cuantos"

si ni uno de ellos me salva!

Gané todos mis encantos

después de regar mi malva.

Escribiré lo que queda,

prenderé mi cigarrillo,

recitaré como pueda

y cantaré como un grillo.

¡Cómo se visten de seda

todas las monas que pillo!

© Juan Calle